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    车轮卷起一大块烂泥，狠狠甩在帆布蓬上，发出沉闷的“啪嗒”声。

    两辆全地形运输车像是陷入了沼泽的巨兽，引擎发出低沉的咆哮，却寸步难行。

    这里是通往南京的公路。

    或者说，这已经不能称之为路了。

    这是一条由烂泥、冰碴、丢弃的铺盖卷，以及望不到尽头的人头组成的绝望长河。

    天灰得像是一块用了几十年的裹脚布，压得人透不过气。

    冷雨夹杂着细碎的雪子，像是无数根冰针，无孔不入地往人的脖领子里钻。

    林锋坐在驾驶位上，透过不断摆动的雨刮器，看着眼前这一幕。

    他的手紧紧握着方向盘，指节因为用力而泛白。

    全息地图上，那个代表南京的血红色光斑，正在一跳一跳地闪烁。

    像是一颗即将爆炸的心脏。

    倒计时上的数字，每减少一秒，都在林锋的心头剜上一刀。

    “队长，动不了了。”

    耳机里传来“火药”焦躁的声音，他在后车。

    “前面全是人，堵死了。”

    “按喇叭都没用，这帮老百姓……像是丢了魂一样。”

    林锋深吸了一口气，推开车门。

    一股混杂着汗臭、霉味、屎尿味，以及一种说不清道不明的死气的味道，瞬间冲进了鼻腔。

    他跳下车，军靴踩进没过脚踝的烂泥里。

    刺骨的寒意顺着脚底板往上窜。

    这里的难民，太多了。

    多得让人绝望。

    他们拖家带口，推着吱呀作响的独轮车，挑着沉重的扁担。

    有的背着年迈的老娘，有的怀里揣着还在吃奶的娃娃。

    每个人的脸上，都是一种表情。

    麻木。

    那是对生活彻底失去希望，只剩下生物本能的麻木。

    他们低着头，机械地迈着腿。

    一步，两步。

    没人说话，甚至连孩子的哭声都很少。

    因为哭没用。

    哭既不能变出吃的，也不能挡住鬼子的刺刀。

    “让一让！老乡们，让一让！”

    铁锤跳下车，想要疏导交通。

    但他那一米九的大块头，还有那一身看着就吓人的外骨骼装甲，反而把难民们吓得往后缩。

    人群一阵骚动，却更加拥挤了。

    “别挤！别挤啊！”

    突然，就在林锋车头前面不到五米的地方。

    一阵混乱传来。

    一个穿着破棉袄、瘦得只剩下一把骨头的老汉，正推着一辆堆满破烂家当的独轮车。

    轮子陷进了一个泥坑里。

    老汉憋红了脸，脖子上的青筋暴起，想要把车推出来。

    “起……起……”

    他从喉咙里挤出嘶哑的吼声。

    可是，那辆车就像是生了根一样，纹丝不动。

    老汉身子猛地一颤。

    那口气，没提上来。

    他就像是一截枯朽的木头，直挺挺地栽倒在泥水里。

    溅起一滩黑色的水花。

    “爷爷！”
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